"Ich möchte nicht eines Tages
durch mein Leben gehen, wie es die anderen Erwachsenen tun - so als
wäre es ein Museum. Sich die verstaubten Träume der
Vergangenheit ansehen, alles, was man selbst mal war, und das, was
man hätte sein können und sein wollen, golden gefärbt.
So schön es auch sein mag, in diesem Museum der kleinen Dinge
spazieren zu gehen - so traurig muss es einen andererseits machen,
wenn man in diesem Museum einen Brief findet, den man selbst
geschrieben hat, ihn liest und nichts mehr davon versteht. Wie
furchtbar muss es dann sein, diese Zeilen zu lesen und festzustellen,
dass man selbst nicht mehr existiert - sondern nur noch die
Erinnerung an einen selbst."
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